Maybe okay will be our always.

Some infinities are bigger than other infinities.

Сначала я не хотела читать «Виноваты звёзды». Все слишком много говорили об этой книги, я не чувствовала названия, аннотация не привлекала, а обложка русского издания в состоянии только оттолкнуть. Но потом я передумала. И так случилось, что выбирая книгу из подборки для игры, я поняла, что нет, я не буду выбирать что-то «удобное», что мне нужно прочесть для других целей или самое маленькое по объёму: я просто возьму и прочитаю Джона Грина. 

Я не совсем готова к чтению его книг, поскольку на русском языке у меня только «Виноваты звёзды», а остальные его тома в оригинальном исполнение. И «Виноваты звёзды» у меня тоже есть на английском. Кстати, очень симпатичные, в отличае от русского брата. 

Так вот: я прочитала эту книгу. За вечер и утро. Наверное, самое лучшее, что я могу сказать об этой книге — это «ааааааа!»

Да, мне она понравилась. Очень. Но мне было тяжело её дочитывать… Хотя сначала я расскажу о первой половине книги.

Я выбрала её, достала из шкафа, положила в сумку и вышла из дома: опаздывала на электричку до Москвы. Курсы по пятницам — не самое весёлое занятие для молодой девушки. нормальные люди как мне кажется, ходят по клубам… Но меня ждала электричка. Правда, не ждала, а я бежала к ней, но всё-таки я успешно поместила себя и книгу в вагон. Не доставая плеер, решила начать чтение. До этого я не начинала книг в электричках. Было чуть-чуть страшновато и необычно. 

Я начала читать. Я чуть не проехала свою станцию.

Надеюсь, из этого рассказа довольно ярко нарисовалась картина, как меня заинтересовала эта книга. С первых страниц. Только жалко, в электричке нельзя было громко вздыхать и громко восторгаться. 

Было очень легко. Весело. Романтично. Мило. 

Книга идёт очень легко. Очень-очень. Особенно после «Сияния» Кинга. 

Но вторая часть стала более угнетающей. В этой книге слишком много больных раком, чтобы все 300 страниц были шутливыми и милыми. 

Напряжение возрастало, читать становилось сложнее. Эмоционально сложнее. Но всё равно нельзя было оторваться.

И разумеется я плакала. Не навзрыд и не всю книгу, но плакала. И даже сейчас на душе у меня нет лёгкости, весны, полёта… Может быть я слишком глубоко погружаюсь в книги, но мне всё равно пусто и жёстко внутри, всё шершавое и ждёт капель воды, весны, солнца и радости, чтобы смягчить пепелище. 

Книги о раке — всегда сложно. Книги о любви, хорошие книги о любви — всегда сложно. Книги о вселенной — не легче. 

Посмотришь, как люди переживают горе, борятся… Нет, просто пытаются жить или перестают пытаться, и… И хочется удушиться из-за никчёмности своей собственной здоровой жизни. Здоровой и бессмысленной, пустой… 

Я не смогла положить книгу утром в сумку, с которой хожу на занятия. Там обязательно кто-нибудь бы спросил, что это, как, о чём, входит ли в программу… А она слишком личная. Не хочется делиться ей с людьми, показывать, говорить о ней с теми, кто никогда её не прочитает, да и вообще редко держит книги в руках. Она стала для меня чем-то особенным на эти сутки. Волшебным. 

Мне жаль, что хорошие книги всегда так быстро заканчиваются. Но хорошие книги, к сожалению, должны заканчиваться. Как и всё на свете. 

ps,